#TTCH 293 Chương 5

Anh đứng ngược sáng, vươn tay gạt đi điếu thuốc đỏ rực đang kẹp giữa ngón tay tôi.

Tôi ghé sát mặt anh, làn khói phả ra mờ ảo giữa hai người.

“Tôi biết… chúng ta chẳng quen nhau. Nhưng tôi thật sự không còn ai để kể câu chuyện của mình. Xin lỗi, tôi uống nhiều rồi. Chỉ là… anh rất giống anh ấy.”

Bàn tay anh bóp chặt cằm tôi, ép tôi nhìn thẳng vào mắt anh:

“Ngưng Y.”

Tôi cuối cùng cũng nhìn rõ gương mặt anh.

“Phó Tễ Sâm.”

“Ngưng Y, về với anh đi.”

Tôi chủ động vòng tay qua cổ anh, thì thầm bên tai:

“Về… để chăm bà mẹ trẻ nhà anh ở cữ à?”

Anh như không nghe thấy, vẫn khẽ khàng:

“Con của Ngụy Thư không phải của anh. Giữa anh và cô ấy — không có gì cả.”

Không có gì sao?

Anh mang hết nỗi tiếc thương dành cho Lý Nam Thư dồn lên Ngụy Thư — từng chút quan tâm, từng chút chăm sóc, từng ánh mắt đầy dịu dàng và chuộc lỗi.

Anh để cô ấy hiện diện rõ rệt giữa chúng tôi, như một cái bóng không thể xóa mờ.

Rồi khi đứng giữa tôi và cô ấy, anh cuối cùng cũng có cơ hội sửa lại bài toán năm xưa — lựa chọn vứt bỏ tôi.

Sáng hôm sau tỉnh dậy, anh vẫn còn ngủ say.

Tôi đã ba mươi mốt tuổi, từ lâu không còn e thẹn hay ngại ngùng gì nữa.

Miễn tôi vui, thì cho dù sáng hôm đó tỉnh lại bên cạnh một người đàn ông xa lạ — cũng chẳng sao.

Tôi cúi xuống nhặt quần áo dưới sàn, vừa cài cúc thì anh vòng tay từ phía sau, ôm lấy eo tôi.

Tôi hất tay anh ra:

“Tôi đi đây.”

“Xin lỗi.”

Giọng anh khàn khàn, như thể đang van xin.

Ánh mắt sâu thẳm phủ một lớp sương, rồi từ từ đỏ lên:

“Cho anh một cơ hội… để bù đắp cho em.”

Yết hầu anh khẽ chuyển động, cố nuốt xuống cơn nghẹn:

“Anh đã sai quá nhiều… cũng lỡ mất em quá lâu rồi…”

Muộn rồi.

Tôi xoay nhẹ chiếc bật lửa trên tay, chậm rãi:

“Những ngày vừa rồi…Tôi đã thử cảm giác yêu một người không phải là anh.”

Chắc là anh ấy đau.

Bởi vì đôi mắt anh ấy bừng lên cơn giận — như muốn thiêu rụi cả tôi.

“Em đang trả thù anh sao?” — anh nhìn thẳng vào mắt tôi —

“Ngưng Y… tại sao lại biến mình thành thế này?”

Không một chữ nào không là d.a.o cắt vào tim.

Tôi cười nhạt:

“Là anh — vì tin vào những thứ mà anh cho là sự thật, mà đã dùng ngần ấy năm để trả thù tôi.”

“Người nợ tôi… là anh.”

Tôi nhìn bàn tay anh tái nhợt, bỗng nhớ ra — chúng tôi chưa từng đan tay nhau lấy một lần.

Chỉ có những cái nắm tay hời hợt như anh em, những đụng chạm giữa những người từng là oán lữ.

Khi gót giày cao gót của tôi giẫm lên chiếc sơ mi đắt tiền anh bỏ quên trên sàn, anh đứng bật dậy, đẩy tôi ép vào tường.

Tôi tránh ánh mắt anh, cúi đầu ngắm từng đường nét sắc sảo nơi cơ thể anh — rắn rỏi, rõ ràng đến mức tàn nhẫn.

“Ngưng Y… Anh yêu em.”

Anh cúi đầu, trán chạm vào má tôi, giọng khàn đi như cầu khẩn:

“Xin em, xin em… cho anh một cơ hội.”

Tôi nghiêng đầu, hờ hững hỏi:

“Tôi chưa từng biết anh yêu tôi. Nhưng tôi luôn cảm nhận được… anh rất hận tôi.”

“Tại sao nhỉ? Chẳng qua vì anh bất lực, không thể cứu được người mà anh yêu, và anh cho rằng đó là lỗi lầm lớn nhất đời mình — cần ai đó phải gánh chịu. Thật không may, người đó… lại là tôi.”

“Phó Tễ Sâm, trước kia tôi đã từng rất yêu anh.”

…

Hóa ra giấy ly hôn… cũng là màu đỏ.

Ngày tôi dọn đi, anh đứng ngoài cửa, cao lớn, thẳng tắp, lặng lẽ nhìn tôi thu dọn từng món đồ của mình.

Phó Khê níu lấy tay tôi, vừa khóc vừa nói:

“Cô ơi, con không muốn cô đi…”

Tôi chỉ nhẹ nhàng gỡ từng ngón tay nó ra:

“Phó Khê, cô không phải mẹ con, cũng không còn là vợ của chú con nữa. Từ nay, con có thể ăn sườn chua ngọt mỗi ngày rồi.”

Tôi ngẩng đầu, thấy Phó Tễ Sâm nhíu mày, ánh mắt thoáng qua một tia hoang mang.

Một lúc sau, anh khẽ nói:

“Sao phải nặng lời với đứa bé như thế?”

Tôi cười:

“Vì nó không phải con tôi. Và anh cũng biết… tôi sẽ không bao giờ có con nữa.”

Lúc tôi quay người bước ra khỏi cánh cửa đó, Phó Tễ Sâm gọi tôi:

“Em… còn quay lại không?”

Tôi không trả lời.

Từ đây trở đi, núi cao sông dài, tôi sẽ ở đâu, bên ai — đã chẳng còn liên quan đến anh ta nữa.

…

Câu chuyện bắt đầu từ đâu?

Là ngày sinh nhật 12 tuổi của tôi — Phó Tễ Sâm không đến.

Lúc ấy anh học lớp 12, còn tôi chỉ là một cô bé cấp 2 tầm thường giữa biển người.

Anh bận rộn hơn tôi rất nhiều.

Cha tôi chưa từng dự bất kỳ sinh nhật nào của tôi.

Từ khi có ký ức, mỗi năm chỉ có Phó Tễ Sâm là người cắt bánh cho tôi.

Nhưng năm ấy, tôi chỉ có thể đứng giữa một nhóm bạn hò reo, như ngôi sao giữa dàn vệ tinh, rồi tự tay lấy quả dâu tây ở giữa chiếc bánh kem.

Đêm đó, 11 giờ 43 phút, tôi ngồi lặng lẽ tháo gói từng món quà sinh nhật.

Mỗi năm đều là mấy quả cầu pha lê lấp lánh giống hệt nhau — năm nay tôi đã có cái thứ sáu.

Tiếng sỏi nhỏ ném lên cửa sổ.

Đó là ám hiệu riêng của tôi và Phó Tễ Sâm.

Tôi bật dậy, chạy tới mở cửa sổ.

Gió đêm tháng Bảy dịu dàng mà ấm áp.

Anh đứng dưới ánh đèn đường, mặc đồng phục trường cấp 3 tốt nhất thành phố — thẳng lưng, vững chãi như một cái cây.

Tôi chạy ùa đến, hỏi dồn dập:

“Sao anh không đi học tối? Em tưởng anh không đến nữa…”

Anh cười, giọng trong trẻo:

“Trốn tiết. Vì hôm nay là sinh nhật của Ngưng Y.”

Tôi mãi mãi nhớ khoảnh khắc tim mình lỡ một nhịp hôm ấy.

Tình cảm ngây dại của thiếu nữ non nớt, như một dây leo bất chợt mọc vút khỏi mặt đất, trong chớp mắt đã phủ kín cả trái tim tôi.

Tôi bất ngờ nhào vào lòng anh, không nói gì.

Cánh tay anh khựng lại một lúc — rồi dịu dàng ôm lấy đầu tôi.

Ban đầu, cuộc đời chúng tôi đơn giản đến mức có thể nhìn thấy tận cùng chỉ trong một ánh mắt.

Đó là khoảnh khắc tôi bất chợt nhận ra — tôi yêu anh ấy.

Và đó cũng là lúc câu chuyện tình yêu của chúng tôi bắt đầu.

Khi cô ấy chào đời, chỉ nặng có hai ký bảy, tiếng khóc the thé như mèo con.

Mẹ tôi đặt đứa bé mềm oặt trong tã lót vào tay tôi, dặn dò phải ôm cho cẩn thận.

Tôi nhìn gương mặt đỏ hỏn nhăn nheo ấy với vẻ thích thú.

Cảm giác muốn che chở và trách nhiệm của một cậu bé dành cho sinh linh yếu ớt kia, cứ thế nảy mầm.

Mẹ cô ấy — trong thai kỳ lo lắng triền miên, có lẽ vì quanh chồng mình chẳng khi nào thiếu những bóng hồng vây quanh.

Nhưng giờ đây, bà lại bình thản ngẩng đầu nhìn tôi, nhẹ nhàng nói:

“Tễ Sâm, đặt tên cho con bé đi.”

Cô bé quá nhỏ, như một con búp bê bé xíu, là duy nhất trong lòng tôi.

Tôi đáp:

“Không Một.”

Về sau, họ gọi cô là: Thẩm Ngưng Y.

Mẹ cô ấy không sống nổi qua mùa đông năm đó.

Khi Thẩm Ngưng Y chưa đầy nửa tuổi, cô đã chỉ còn lại người cha đạo mạo bận rộn quanh năm, chẳng mấy khi ở nhà.

Mẹ tôi dặn tôi phải đặc biệt chăm sóc con bé — một đứa trẻ mất mẹ, thật đáng thương.

Từ khi còn ngồi xe tập đi, cô bé đã biết đưa tay trắng nõn mũm mĩm ra, miệng ê a gọi tôi.

Về sau, tôi dắt tay cô ấy tập đi, dạy cô viết tên hai đứa, dặn rằng phải luôn đi sau tôi, đừng để lạc.

Tôi lớn hơn cô ấy năm tuổi.

Ngoại trừ tiểu học, gần như chúng tôi chưa từng học chung trường.

Buổi họp phụ huynh đầu tiên năm lớp 1 của cô ấy, chẳng có ai đến.

Cha cô ấy chỉ gọi điện cho giáo viên chủ nhiệm, thản nhiên báo tên, đầu dây bên này thì rối rít cảm ơn vì đã “quan tâm đến ngành giáo dục”.

Nhưng bọn trẻ không hiểu mấy chuyện đó.

Chúng chỉ biết trêu chọc cô vì không có mẹ.

Bảy tuổi, Thẩm Ngưng Y bị tụi nhỏ vây vào giữa.

Cô ấy gắng sức cãi lại, rồi bật khóc, nước mắt long lanh như chuỗi ngọc thủy tinh vỡ tan.

Thằng bé đứng đầu bày ra một bài đồng d.a.o đầy ác ý.

Lũ con trai phía sau cứ hùa theo như vẹt.

Cô ấy là búp bê nhỏ của tôi.

Không ai được phép bắt nạt cô ấy.

Lần đầu tiên tôi đánh nhau, kết quả thật rực rỡ.

Mẹ định đánh tôi, Thẩm Ngưng Y bướng bỉnh đứng chắn trước mặt tôi, nước mắt rưng rưng:

“Là lỗi của con… là tại con hết.”

Làm sao có thể là lỗi của cô ấy được?

Cô bé ấy còn nhỏ như vậy, mà đã biết bảo vệ người khác.

Mẹ tôi xúc động ôm cả hai đứa vào lòng.

Ngưng Y nhẹ nhàng nghiêng mặt, dịu dàng xoa bàn tay vừa bị mẹ đánh của tôi, thì thầm:

“Chúng ta… phải mãi mãi bên nhau.”

Mười hai tuổi, Ngưng Y đã bắt đầu xinh đẹp rạng rỡ.

Sinh nhật cô ấy rơi đúng vào thời điểm vài tuần trước kỳ thi đại học.

Tôi vốn định chờ thi xong sẽ tổ chức bù cho cô ấy một bữa.

Nhưng rồi tôi chợt nghĩ đến cảnh cô ấy đứng một mình sau buổi tiệc, đếm từng món quà rập khuôn vô tâm, rồi lại lặng lẽ nhìn ra cửa sổ… Tôi không đành lòng.

Lần đầu tiên tôi bỏ học.

Tôi trèo qua rào trường, chạy như điên ra đường, bắt một chiếc taxi — chỉ để kịp gặp cô bé ấy trước 12 giờ đêm.

Cô ấy nhào vào lòng tôi.

Tôi vuốt mái tóc thơm mềm của cô ấy.

Tôi nghĩ… chắc cô ấy đã rất hạnh phúc.

Lần đầu cô ấy có kinh nguyệt đến thật đột ngột.

Lúc đó tôi đã tốt nghiệp cấp 3, đang chờ nhập học đại học.

Cô ấy vừa khóc vừa nói với tôi, chắc là đã có “bà dì”.

Tôi cuống cuồng xé giấy lót cho cô ấy, rồi đỏ mặt chạy ra siêu thị, mua mỗi loại băng vệ sinh một gói.

Cô ấy không hề tránh né hay xấu hổ khi để tôi giúp dán miếng băng.

Tôi phì cười — cô bé này… đã thực sự lớn rồi.

Bốn năm đại học, tôi rất ít về nhà.

Thẩm Ngưng Y thay đổi rất nhiều.

Mỗi lần tôi trở về, cô ấy lại càng bướng bỉnh hơn, nghịch ngợm hơn.

Xung quanh cô ấy là lũ bạn bè ăn chơi ồn ào, hỗn loạn.

Cha cô ấy không hề tức giận — chỉ dành nhiều thời gian hơn để dỗ dành cô ấy vui vẻ.

Cô ấy như một con mèo vừa ăn vụng, đắc ý lắc lư cái đầu — như thể khoe khoang rằng cô ấy lại thành công giành được sự chú ý.

Ngày càng có nhiều chàng trai vây quanh Ngưng Y.

Cô ấy chẳng để tâm.

Nhưng tôi thì bắt đầu ghen.

Phải chăng cô ấy đã quên lời hứa năm xưa — rằng sẽ luôn bên tôi?

Phải chăng trong cuộc sống của cô ấy giờ đã có những điều tôi không thể bước vào?

Tôi là Phó Tễ Sâm.

Từ trước đến nay chưa từng quen cảm giác bất an vì được-mất.

Xung quanh tôi luôn có vô số cô gái theo đuổi, chưa từng thiếu ai.

Năm tôi 22 tuổi, vừa tốt nghiệp đại học, lần đầu tiên nhìn thấy Lý Nam Thư, tôi nghĩ…

Có lẽ, mình nên thử yêu một lần.

Thực tế chứng minh, con người vốn dĩ là loài động vật dễ thay lòng.

Lý Nam Thư dịu dàng, mềm mại như gió đêm mùa hạ — khác hẳn với Thẩm Ngưng Y gai góc, sắc sảo của tuổi mười bảy.

Tôi biết, Ngưng Y để tâm.

Tôi biết, cô ấy khó chịu khi thấy tôi và Lý Nam Thư ngày càng thân thiết.

Và có lẽ… tôi cũng đang lén lút hưởng thụ cái cách cô ấy tức giận, hờn dỗi, nhỏ nhen vì tôi.

Một ngày nọ, Lý Nam Thư nói:

“Hay là… chúng ta yêu nhau đi?”

Tôi nhìn vào mắt cô ấy — lấp lánh như sao mai.

Đột nhiên, tôi rất muốn biết — phản ứng của Thẩm Ngưng Y sẽ như thế nào.

Và tôi đã nói:

“Được.”

Người đầu tiên phản đối chuyện tình cảm của tôi… chính là mẹ.

Anh trai tôi từng bị bà ép cưới môn đăng hộ đối, giờ đã sớm có con.

Đến lượt tôi, mẹ vẫn vậy — không chút thay đổi.

Bà đối xử với Lý Nam Thư lạnh lùng cay nghiệt, không chút khoan nhượng.

Nhưng tôi biết — bà yêu thương Thẩm Ngưng Y là vì xem cô ấy như con gái út trong nhà, chứ không phải vì muốn cô ấy làm con dâu.

Mẹ chỉ lợi dụng hình ảnh của Ngưng Y để làm lý do từ chối Lý Nam Thư.

Tôi đã từng nói:

“Thẩm Ngưng Y có một người cha rất có địa vị.”

Tôi muốn nhắc bà rằng — Ngưng Y cũng môn đăng hộ đối, cũng là một lựa chọn tốt.

Sau nhiều lần cãi vã, mẹ dần nhượng bộ, đồng ý để tôi cưới Thẩm Ngưng Y trong tương lai.

Nhưng rồi, Lý Nam Thư chết.

Lúc đó tôi có thể cứu được cô ấy.

Khoảng cách giữa chúng tôi… chỉ chưa đến 30 mét.

Nhưng Ngưng Y ngất đi, trong đầu tôi chỉ còn lại m.á.u và nước mắt của cô ấy.

Chỉ vì vậy… tôi đã bỏ lỡ cơ hội cuối cùng để cứu lấy Lý Nam Thư.

Khi kiểm tra di vật, tôi tận mắt thấy tin nhắn trong điện thoại.

Thẩm Ngưng Y đã thừa nhận — cô ấy thích tôi.

Tôi nghĩ… dù cô ấy có trẻ con, có ích kỷ thế nào, thì cũng không nên chọn cách tàn nhẫn như vậy để chứng minh tình cảm.

Tôi hận Thẩm Ngưng Y.

Hay đúng hơn, tôi hận sự bất lực của chính mình.

Khi tôi hận cô ấy nhất, tôi đã tát cô ấy một cái.

Khi cô ấy lặng lẽ tụt váy xuống — cô gái bé bỏng mà tôi từng chăm sóc ngày nào, giờ như một pho tượng ngọc vỡ nát, đầy bùn đất và vết sẹo.

Vóc dáng cô vẫn đẹp đến khiến tôi run rẩy, nhưng làn da… đầy những vết cháy sẫm, như viên ngọc trắng bị người ta cố tình làm vỡ.

Tôi nhớ rất rõ cảm xúc lúc ấy — mâu thuẫn đến phát điên.

Làm sao tôi không biết cô ấy đã trải qua điều gì?

Làm sao tôi có thể nặng lời như thế với cô ấy — người mà tôi chính tay nuôi lớn?

Tôi muốn ôm cô ấy xin lỗi.

Nhưng trong đầu tôi… lại hiện lên hình ảnh t.h.i t.h.ể tan nát của Lý Nam Thư.

Và thế là… tôi chọn làm cô ấy tổn thương.

Tôi khiến mối quan hệ giữa chúng tôi đẫm m.á.u và đổ vỡ.

Chúng tôi cưới nhau.

Một cuộc hôn nhân được xây dựng trên:

— Mười mấy năm cùng nhau lớn lên, hiểu nhau đến tận chân tơ kẽ tóc,

— Một lần chia xa đầy khinh ghét và tuyệt vọng,

— Và cuối cùng là tái ngộ trong sự xa cách và lạnh lẽo đến mức chẳng thể nói với nhau một lời tử tế.

Tôi sớm nhận ra mình đã yêu cô ấy.

Là khi sáng sớm, cô ấy tỉnh dậy trong vòng tay tôi.

Là buổi trưa, cô ấy mang cà phê tới bàn làm việc.

Là hoàng hôn, chúng tôi sánh bước bên nhau trên con đường dài.

Là mỗi tối, cô ấy rúc vào lòng tôi, thì thầm từng hơi thở.

Cô ấy là vợ tôi.

Tôi chọn cách né tránh những ký ức về Lý Nam Thư, chọn không nghĩ đến món nợ chưa trả, để có thể ích kỷ mà sống nốt cuộc đời còn lại bên Thẩm Ngưng Y.

Ngụy Thư xuất hiện, như một lời nhắc nhở.

Kéo tôi trở về cái ngày cách đây năm năm — ngày tôi nhìn thấy Lý Nam Thư bị phân xác.

Cô ấy như đến để nói với tôi:

Làm sao anh có thể quên cái c.h.ế.t thảm khốc đó?

Làm sao anh có thể bình thản hạnh phúc như chưa từng có gì xảy ra?

Ngụy Thư nấu ăn rất ngon.

Cô ấy thường xuyên chuẩn bị cơm hộp cho Phó Khê — món nào cũng đầy đủ màu sắc, hương vị.

Rõ ràng lượng thức ăn ấy không dành riêng cho một đứa trẻ.

Có lần cô ấy mời tôi ăn cùng.

Tôi nhìn vào đôi mắt giống hệt Lý Nam Thư — và tôi đã gật đầu.

Tôi có thể từ chối mọi người phụ nữ, nhưng không thể từ chối người tôi còn nợ.

Từng ấy năm trôi qua, Thẩm Ngưng Y vẫn còn ghen.

Nhưng tôi không còn coi đó là điều đáng yêu, mà chỉ biết luống cuống giải thích.

Tôi bắt đầu nhận ra — cô ấy đã không còn để tâm nữa.

Sau khi cha cô ấy bị bắt, một người từng chịu oan ức dưới tay ông ta đã lái xe tông thẳng vào xe cô ấy.

Cô ấy bị thương phải nhập viện, nhưng không hề báo cho tôi một lời.

Hôm ấy, Ngụy Thư dạy xong, đau dạ dày dữ dội.

Trời đã tối, tôi không để nhân viên nữ ở lại một mình, càng không để họ ra về giữa đêm khuya.

Tôi đưa cô ấy tới bệnh viện — và rồi, gặp lại Thẩm Ngưng Y đang nằm đó, đơn độc, băng trắng khắp người.

Cô ấy… chắc là thất vọng lắm.

Tôi, lúc nào cũng đứng bên cạnh người khác.

Tôi cố gắng trấn an cô ấy. Nhưng tôi cảm nhận được:

Cô ấy đã không còn để tâm đến việc tôi có đứng về phía mình hay không.

Lần đầu tiên trong đời, tôi biết sợ mất một người.

Tôi từng có một đứa con.

Khi con d.a.o đ.â.m tới, tôi đang nhìn gương mặt Ngụy Thư — và bản năng khiến tôi ôm cô ấy vào lòng, như ôm lấy một “Lý Nam Thư thứ hai”.

Tôi nghĩ mình cuối cùng cũng đã cứu được một người.

Nhưng tôi chỉ… đổi một người khác để mang nợ.

Thẩm Ngưng Y bị sẩy thai.

Cô ấy mất đi tử cung.

Chúng tôi sẽ không bao giờ có con.

Tôi chờ cô ấy gào khóc, nổi điên.

Nhưng cô chỉ nói chuyện với tôi như không có gì xảy ra.

Lúc ấy, tôi hiểu… cô đã không còn yêu tôi.

Sự xa cách lịch sự, sự thờ ơ nhẹ nhàng ấy — chính là dấu chấm hết.

Sự thật đến quá muộn.

Tôi run rẩy khi đọc bản tin.

Tôi chạy khắp nhà gọi tên cô ấy, chỉ thấy bữa sáng cô ấy chuẩn bị sẵn và chiếc chìa khóa đặt trong tủ giày.

Tôi hoảng sợ.

Cô ấy đang ở đâu?

Cô ấy có an toàn không?

Cô ấy có còn… trở về không?

Tôi không khó để tìm ra cô ấy — cô ấy chọn một thành phố du lịch, ngày đêm náo nhiệt.

Tôi bay đến đó chỉ để biết: cô ấy không muốn tôi xuất hiện.

Tôi đứng từ xa nhìn cô ấy cười đùa, vui vẻ cùng những người đàn ông khác.

Lòng tôi đau buốt. Nhưng tôi không còn tư cách để hỏi cô ấy dù chỉ một câu.

Tôi cầu xin cô ấy về nhà với tôi.

Cô ấy cười nhẹ, tặng tôi một làn gió xuân — dịu dàng, xa lạ, và trống rỗng.

Lúc ấy, tôi hiểu rõ — cô ấy coi tôi như một người đàn ông xa lạ, vừa đủ ưa nhìn, chẳng hơn chẳng kém.

Chúng tôi ly hôn.

Cô ấy thu dọn đồ đạc rất nhanh — như thể đã luyện tập vô số lần trong lòng.

Tôi lấy hết can đảm giữ cô ấy lại.

Nhưng cô ấy… cứ thế mà bước đi.

Tôi biết, từ nay về sau, cô ấy sẽ không quay đầu lại nữa.

Còn tôi — từ nay sẽ chỉ còn lại một mình.

Không yêu ai.

Không tìm ai.

Chỉ lặng lẽ bước theo dấu chân cô ấy để lại trong đời.

Dõi theo cô ấy từng bước, mà vĩnh viễn không thể chạm vào.

Hết.